Лучшая благодарность

победитель конкурса на самое оригинальное благодарственное письмо, адресованное работникам жилищной сферы

В понятии предвзятом, часто ложном,
Поспешно о других судить нельзя.
Запомните! В таком хозяйстве сложном,
Цирюльников - не мальчик для битья.
Как легко на улице похлопывать,
И притопывать, и обо всем судить.
Хорошо бы каждому попробовать
Дать Васями в мороз руководить.
Но я в таких делах соображаю.
Механик я, и знаю, что почем.
Я как-то здорово не уважаю
Людей, что знают всё и обо всём.
А сами рук нигде не приложили.
С карандашом, с блокнотом хоть куда.
И без ошибок обо всем судили
С разбегу журналисты-господа.
Но чтобы было сухо, чисто к маю,
С дворами все проблемы утрясти.
Я только одного не понимаю:
Как же за час весь город разгрести?
Всю ночь шел снег, и не в одном районе.
Всю ночь крутило, до утра мело.
Все дворы, на каждом стадионе,
К восьми чтоб было чисто и свежо.
Что ж за абсурд потребовать такое?
Ведь за ночь всё успело завалить!
А тут три Васи и Петро в запое,
И некем их сегодня заменить.
Вот и крутись, а снег всё прибывает.
И где-то ни проехать, ни пройти.
Вот уже и Сам Господь не знает,
С какого боку к делу подойти.
Здесь ни людей, ни грейдеров не хватит.
Город велик, и снег будет идти.
А если же кого буран прихватит -
От своих ворот самОму отгрести.
И к остановке прокопать дорожку,
А не стонать и дяденьку не ждать.
Найдется время, надо понемножку,
Где можно захотеть и помогать.
На каждый двор и даже подворотню,
Чтоб закопать и не прочистить ров,
Никто не даст Цирюльниковых сотню
И тысячу тяжелых грейдеров.
Я это расскажу и про дорогу,
Не основной по значимости фронт.
Но у людей не меньшую тревогу,
Конечно, вызывает и «Жилфонд».
Устали все уже глядеть и охать.
И слышать грубый мат то здесь, то там.
Относимся мы плохо. Очень плохо.
К своим подъездам, лестницам, лифтам.
Даже «Жилфонд», конечно, не успеет,
Хоть золотыми прибивай гвоздями.
Работа не сгниет, не пожелтеет.
Она будет испорчена людьми.
Всё обобьют и поиспишут стены.
Оставят мусор в сумках. Но кому?
Из сумок клочья черной грязной пены
Потекут ручьями по полу.
С какой же радости или от скуки
Покрашенное исчеркать успеть.
Ой! Как чешутся у рабочих руки
Сопливой мордой всё это стереть.
Не вразумить черкающих, стригущих,
Так хватит ныть и журналистам петь.
Нас тысячи своё не берегущих -
Цирюльникову точно не поспеть.
Заслуга часто в людях забывалась.
Будут скрипеть и будут словом бить.
Но ни кому пока не удавалось,
Чтоб каждому соломки подстелить.

Леонид Тишков