/ПРОЗА/ Если кто чего пишет - постить сюды

Ничего общего с Матрицей не имеет. Навеяно приходом в один из холодных ноябрьских вечеров год назад.

....Prey....
Обычный день. Вторник. Вроде нет повода для грусти. Да и для веселья - тоже.
Я встал и начал ходить по комнате. Пошел на балкон. На улице снег. Рождаясь
где-то ТАМ, они прожигают яркие минуты своей короткой жизни. Снежинки. Лишь
затем, чтобы, медленно умирая, служить ковром для тех, кто ничего вокруг не
замечает из-за навалившихся на них проблем. Проблемы. Слово..просто слово.
Проблемы созданные ими самими. Кто-то ищет причину в других таких же людях.
Кто-то в себе. А кто-то просто не думает ни о чем, даря себе яркие вспышки
забытья. Бессмысленность. Огонек брошенной сигареты медленно угасает на
белом ковре. А город с каменным безразличием смотрит..
Наверное каждый человек считает, что он - особенный. Что он не такой, как все.
Хотя все переживания и мечты по сути одни. И сводятся к одному. Желанию власти.
Над собой.
Кто-то ищет Истину. Бубня десять заповедей и молясь. Ничего существенней не
делая. Кто-то отринаяет эти заповеди, бубня про себя "смерть слабым, богатство-
сильным", "кровь-за кровь". Так было и будет всегда. Нет Белого без Черного.
Мир состоит из антиподов. Кто-то убивает. Кто-то умирает. Я видел в жизни
мало радости. Да и горя было немного. Сплошная серая пелена. Была вспышка.
Я решил - вот оно. Пришло счастье. Оно ушло вместе с Ней. В мир с
мертвым солнцем и небом из пустоты..Ушло с визгом тормозов и скрежетом
металла. Какая тонкая нить. Жизнь. Краткая бесконечность.
Человек. Просто машина создающая мечты и надежды. Для Них. Я нужен Им.
Крупными каплями жизнь уходит. Окрашивает пол. Способ
перестать мечтать. Стать частью Пустоты. Я слышу их. Жизнь цепко хватает меня,
подобно вампиру желая высосать из меня все. Я не могу
умереть. Я давно оставил бессмысленные попытки. Я Их раб. Даю Им новые жертвы.
Я вижу слезящиеся глаза тех, кто приходит ко мне за надеждой. Я даю им надежду.
....................
Раздался звонок..."Да? Я слушаю..Да...хорошо, еду."
....................
Он вышел из дома, сел в такси. Расплатился и вылез из машины перед
высоким белым зданием. Поднялся по ступенькам...Люди с ним уважительно
здоровались, они его боготворили. Но никто не замечал в его глазах ледяного
безразличия.
Он поднялся на третий этаж, подошел к двери, открыл ее своим ключом.
Через некоторое он вышел оттуда в белом халате и пошел в операционную.

...
V.R. 2002, ноябрь.

8)

Кто-то претендует на авторские права? ))))

Помятый дворник режет тишину
отточенными клиньями заборов.
Скрипят под лишней тяжестью рессоры.
Похоже, мне сегодня не уснуть.
Не говори, что это все пройдет –
я чувствую вибрацию цунами.
Ведь даже Ленин не остался с нами,
а предпочел прогулку под дождем.
Не размышляй, что было б, если бы
совсем не так, а вовсе даже эдак.
В порядке праздно брошенного бреда
пункт номер раз – попытка все забыть.
Не искушай без нужды, не спросясь -
романс жесток и беспричинно жёсток.
Вот гул затих, но выход на подмостки
отложен – ведь у нас еще косяк
не кончился – хотя он и дверной.
Спроси: «Какого лешего, сестричка,
стремится вся сарынь на эту кичку?».
Да никакого – ей же все равно,
что делать и куда пойти учиться,
кто виноват и who’s on duty, folks?
Ты думаешь, все это рок-н-ролл?
Да черта с два! Смотри – моя синица
затихла, пригорюнилась в горсти.
Летит, летит по небу клин-усталость,
и я покорно разжимаю пальцы –
наверное, придется отпустить.
Кого же я стараюсь обмануть –
ведь это, право, как-то несерьезно…
И лезвиями первого мороза
помятый дворник режет тишину.

Помятый дворник режет тишину
отточенными клиньями заборов.
Скрипят под лишней тяжестью рессоры.
Похоже, мне сегодня не уснуть.
Не говори, что это все пройдет –
я чувствую вибрацию цунами.
Ведь даже Ленин не остался с нами,
а предпочел прогулку под дождем.
Не размышляй, что было б, если бы
совсем не так, а вовсе даже эдак.
В порядке праздно брошенного бреда
пункт номер раз – попытка все забыть.
Не искушай без нужды, не спросясь -
романс жесток и беспричинно жёсток.
Вот гул затих, но выход на подмостки
отложен – ведь у нас еще косяк
не кончился – хотя он и дверной.
Спроси: «Какого лешего, сестричка,
стремится вся сарынь на эту кичку?».
Да никакого – ей же все равно,
что делать и куда пойти учиться,
кто виноват и who’s on duty, folks?
Ты думаешь, все это рок-н-ролл?
Да черта с два! Смотри – моя синица
затихла, пригорюнилась в горсти.
Летит, летит по небу клин-усталость,
и я покорно разжимаю пальцы –
наверное, придется отпустить.
Кого же я стараюсь обмануть –
ведь это, право, как-то несерьезно…
И лезвиями первого мороза
помятый дворник режет тишину.

:(
:(
:( ну почему я не умею писать? совсем ничего...

Я постараюсь забыть. Тебе же придется помнить
все, что живет в щелчках можжевеловых четок.
Великий Главбух сведет с нами старые счеты.
Ты был нетрезв. Я была слишком упорна.
Я не считаю слоги – мне ближе дольник.
Карта рубашкой кверху – такая фишка.
Каждый второй из двойки - дурак и лишний –
без уточнений, кто именно здесь не тонет.
Чуткие пальцы танцуют на клавиатуре.
Пятится прошлая жизнь, уходя из реестра -
без указаний, в каком мы сегодня месте
и без намеков, кто здесь остался в дурах.
Я перестану солнцу платить за траффик.
Я перекрашу волосы в медно-рыжий.
Я пролистаю тысячу новых книжек.
Я изучу искусство стрельбы в жирафов.
Все, что не сказано, застыло горчащим комом,
ежом небритым заначилось где-то в горле.
Собравшись с духом, пропихнув его хлебной коркой, –
я забываю. Тебе же придется – помнить.

Светлый мой… через тысячу миллионов лет,
когда я найду подходящий мотив или верный тон,
когда Млечный Путь станет можно мазать на хлеб,
когда усталые кони с облегченьем скинут пальто,
когда простодушных никому не захочется обмануть,
когда любопытные причастятся всех желаемых тайн,
когда корабли пустыни перестанут идти ко дну,
когда телезрителю будет плевать, кипячение или «Tide»,
когда наркоманы станут пить траву и курить шприцы,
чтобы вызвать у изысканной публики легкий шок,
когда музыка ветра все наполнит правильным ци,
и Господь, наконец, увидит, что все это хорошо, –
мы взглянем с холма, на котором будем сидеть вдвоем,
и на каждого Гамлета найдется заряженный карабин.
Светлый мой… обещаю – мы обязательно доживем.
Нет вопросительного «…or not?» – лишь утвердительное «to be»!

Таки дозвониться. Взять себя в руки. Бодриться.
Голос… Бодриться сильнее. Межгород тремоло спишет.
Сердце о ребра бьется… птица ты, странная птица,
что поперхнулась несуществующей косточкою кишмиша.
Немножко смеха – авось покажется серебристым.
Ногти вгонять в ладонь, совершенно не чувствуя боли.
Заповедь № 11 – не надо стрелять в пианиста.
Играет, как может – за свои-то жалких четыре сольдо.
Вот вырасту, выучусь – сразу куплю тысячу новых курток -
то-то будет радость в прокуренной комнатке папы Карло!
Карло, старик, ты не слишком ли много куришь?..
Я расскажу тебе сказку о пропавшем волшебном камне.
Я расскажу тебе сказку о том, как рушатся семьи,
о том, как уходят мужья и становятся стервами жены,
о том, как одиноко и холодно по воскресеньям
в шестой палате лучшей больницы для чувстволишенных.
Я расскажу тебе сказку, папа ты буратинский,
о том, что моя подушка еще хранит его отпечаток,
и я вылезаю из кожи, уверяя, что это – линька,
чтоб он в своей Гдетотамии был хоть чуточку счастлив…
Потом три минуты – максимум пять! – порыдать всухую,
поминая весь этот джаз трехэтажным присловьем,
и, как всегда, финальным аккордом добавив: «Какого хуя?!» –
привычно выплюнуть это в строчки. И удивиться – кровью.

Мой усталый герой, твоя кожа не ведает грима,
значит, ей не нужны ни наждачка, ни надфиль, ни рашпиль.
Ты на завтрашний день опять поменяешь вчерашний
и с утра обругаешь столичный умеренный климат.
Я обижусь на зеркало, маскируя круги под глазами, -
неизбежные спутники долгих осенних бессонниц.
И Серебряный Зверь рассмеется в заполненном зале,
разгадав все секреты, что таят в себе яшма и оникс.
Новый год - на подходе. Давно заготовлены сани,
и в ладони твоей тихо дремлет надежда на чудо.
Ближе дальнего - нет. Украдкой к тебе прикасаюсь...
И, пока я нужна тебе, - я обязательно буду.
Собирая слова - по созвучьям - в мерцающий ворох,
прошиваем насквозь неурядицы, смурь и усталость
повседневья, где нежность меняют на порно.
Как ни странно, нас двое. К чему нам вдаваться в детали?

Здесь очень ветрено, любимый,
и ветер проникает в кости.
Меня снедает беспокойство,
меня сжигает нестабильность.
Ох, чаю мне… а лучше яду…
а лучше – ток твоих объятий…
Но мы сегодня так некстати
разделены, хотя и рядом.
Цепляюсь за асфальт осклизлый.
Мы – победители и судьи.
А утром солнце нас разбудит
балансировкой на карнизе.
Тяжелым воздухом с изнанки
заполнится усталость легких,
и горло снова пересохнет,
забито «не могу» и «надо».
И губы, сложенные в «бинго!»,
покрылись сеткой мелких трещин.
Но ты умеешь… ты залечишь.
Здесь очень ветрено, любимый.

Дрифт-драфт 69 или "Доктор Дизель".
Выпьем на паях пол-литру,
Нонича я смелая,
Ведь у нас в раях палитра
Блёкло-серая.
И пусть шибко у нас различны
Спины,ноги и руки,
Раздаются, едва приличны
Страсти звуки.
Будет нам постель райской кущею,
Полупьяным.
Будем символом всего сущего -
Инем с Янем.
В нежных чувствах заверения
На моих губах.
Не попутай только оперение
Утром впопыхах.
Сплетен ты не оберёшься
Неприятельских.
Ежли в ад с утра припрёшься
В крыльях ангельских.
Пригласив тебя с едким коварством
К Сатане на ковёр,
Будет там с адским начальством
Об любви разговор.
***
Я не спамши десяток веков
На твоей груди,
Не ломай моих радужных снов,
Уходя не буди...

И немного еще кусочка памяти...
Будь во мне, пока не рассвело…
Сложи свои крылья в угол прихожей – рядом с моими – нам обоим всегда нравилось сочетание черного и белого…
Дыши на мои стекла, оставляй на них знаки, прозрачные капли, отпечатки ладоней…
Зажги все мои свечи – пусть до утра в них горит твой огонь…
Пой о себе моим горлом, смотри в себя моими глазами, целуй свои губы - моими, думай мои мысли о тебе…
Не отвечай на телефонные звонки – тебя снова позовут в ад – я знаю, там хорошо, но так не хочу тебя отпускать…
Не спрашивай, где меня носило столько лет – мне нечего рассказать тебе - кроме того, что в раю слишком скучно и серо…
Погаси во мне алые искры – я разбужу в тебе зеленых светлячков…
Прокляни день, когда узнал обо мне – все равно его уже вычеркнули из всех календарей…
Жаль, что с рассветом нам нужно лететь в противоположные стороны этой вертикали - время, когда каждое сказанное нами слово становилось Истиной, еще помнит нас…
(Засыпая в твоих объятиях – второй раз за последнее тысячелетие - я не успею подумать о том, что нужно завести будильник…)
:)

Теперь проза, и тоже туда же...
Можно, я стану для тебя никем – не просто милой незнакомкой, не экранным значком, живущим в нескольких пикселах от другого такого же и в миллиарде жизней от твоего мира – а совсем, совсем никем, ничем, нигде и никогда не существующей?…
Можно, я буду совершенно отдельным организмом, который просыпается по утрам, пьет свой чай, гладит плюшевые уши своего ротвейлера, слушает свою музыку, любуется своими пейзажами, съедает свои завтраки, обеды и ужины, смотрит свой телевизор, думает свои мысли не о тебе, любит не тебя, говорит не о тебе, целуется не с тобой, не от тебя рожает своих детей, и однажды умрет на руках – не у тебя.
Можно, когда я умру, моя душа уткнется мокрым собачьим носом в уютную темень твоих слов и будет молча дремать – дни, месяцы, годы? И лишь иногда, очень редко – какая-то часть меня будет просыпаться и на миг становиться овальной серебряной блесной, на которую ты однажды поймаешь рыбку своей мечты …
А
потом
ты
тоже
умрешь
и
может
быть
тогда
у
нас
наконец
все
получится…

Не совсем проза...
В память...
… а луна висит золотою гирей,
освещая крыши, сгущая морок
полусонных бредней в прямом эфире
бесконечных выцветших разговоров.
У меня «Пикник», у тебя – Боб Марли,
у кого-то – полночь - зевать устала…
Неплохой марьяж для бездетной пары –
две бездомных музы внутри кристалла –
восемь острых граней почти не ранят,
так прозрачны, - значит, найдется повод
не сказать о главном, бродя мирами
безупречных слов. Ничего такого,
для чего понадобилось бы чудо,
мы не сможем выдумать – и не нужно, -
у тебя – тоска, у меня – простуда,
у кого-то – ревность, дыша натужно,
возникает тучей в дверном проёме
в третий раз за час – и, смирившись, с грустью
уползает спать. Мы опять вдвоем и
бесконечно – порознь. А где-то кустик
(улыбнись:)) багульника жмётся к - что там,
в тех широтах, милый, произрастает? –
ну, пускай, к такому же… сквозь пустоты
наших долгих пауз, шурша листами –
или просто – листьями, клин осенних
откровений молча летит на север -
умирать в надежде на воскресенье…
Мы идем к себе, ощущая всеми
запятыми, как далека дорога
до конечной цели – желанной точки…
Восемь строф о вечности – слишком много
для луны, распиленной на кусочки…..
Вот и утро…….

Я про это и говорю: инфантилизм вкупе с тягой к эксгибиционизму.

А тогда, знаете ли, вам следовало бы отличать то, что претендует на... От того, что, по сути, является дневниковой записью, и используется как психотерапевтическое средство...;)
И не более...
Отдал человек ЭТО бумаге... И избавился.
А то, что имел смелость представить ЗДЕСЬ - вовсе не претензия на литературную значимоть... Знаете ли...:)

2 def'to'0ne: Поверьте мне, я писать еще как пробовал. Я этим, знаете ли, деньги зарабатываю.

Все творчество по сути банально. Если не смотришь ВНУТРЬ и не пробовал ничего писать.

Значит, не нашлось конкретных аргументов... Опять за ярлыками спрятались... Ну, что же... Отрицательный результат - тоже результат:))

А вы почитайте свое сообщение. Вот это и есть банальность и пошлость. Если не увидите этого с первого раза - сидите над ним и медитируйте, авось когда-нибудь поймете.

Не спорю, подобное зрелая дама не напишет. Но я ей и не являюсь:))))))))))))))))

А в чем именно инфантильность?
И в чем пошлость? В таком случае, все наши чувства - банальны и пошлы. Даже чувство ненависти)) Или нет?

Пошлая инфантильность.

Из дневника...
Семь утра... И Его голос. Такой... Слегка шероховатый. Дерзкий. Его голос придает мягким эфирным волнам остроту... Драйв...
Кто же Он? Быть может, такого человека нет...
Есть просто этот голос. Появляющийся ниоткуда. И уходящий в никуда.
Но нет. Он - есть. Он - живой. Откуда здесь, у нас, это точеное лицо испанского аристократа? Хотя... " ...вопросы крови - самые сложные вопросы в мире..." ("Мастер и Маргарита")
Так вот ты чей, голос...
Голос, а ведь у тебя есть Она. Твоя гитара. Твоя Кармен. Как в "Алых парусах"... "...скрипка - это моя Ассоль, а гитара - моя Кармен..."
Но твоя Кармен не терпит соперниц. И никакая скрипка-Ассоль не нужна тебе...
Твои песни... Они... Колкие, как кусочки стекла... Их угловатая энергия будоражит... Тревожит...
Шум и дым. Твой насмешливо-мимолетный, слегка удивленный взгляд...
"А ты что здесь делаешь, глупый кролик?.."
Атмосфера пронизана твоей энергетикой. И сигаретным дымом...
Что такое? Сегодня ты зол и беспокоен. И тут же тобой, твоим настроением, пропитываются все присутствующие... Магия?..
...настанет день
...и далеко, далеко
...у озера со странным, причудливо звучащим названием
...я буду вспоминать о Тебе
...думать о том
...чего не было
...и уже никогда
...не будет

"Желания сбываются ПОТОМ, страдания происходят СЕЙЧАС" - я решил сорвать
этот лозунг, притороченный к коре моего головного мозга.
Я подумал: если я не жду никаких перемен, мне нужно изолироваться. Я
забаррикадировал свои уши наушниками, я заблокировал свои глаза
противосолнечными очками, я задраил свой рот сигаретой. Все входы были
перекрыты. Впереди был только один выход - распахнутое окно, врата для
жаждущих свободы. Я был готов.
Но я подумал: а ведь я даже толком и не знаю то, что я хочу убить. И я
побежал на крышу познать свой мир. Но когда я был уже там, моему взору
открылись только крыши близлежащих домов. На каждой из них стоял такой же,
как я, самоубийца. Я хотел им что-то крикнуть, но мне мешала сигарета, да
они бы и не услышали меня, потому что их слух надежно защищали такие же,
как у меня, наушники.
Мир показался мне таким убогим, что мне стало неинтересно его убивать, и я
начал спускаться с крыши обратно. Но на пол-пути меня осенило, что именно
из-за этого убожества нужно всему положить конец, и начал опять подниматься
на крышу. Но на полпути мне пришла в голову мысль, что...
Так я провел весь день на лестнице, меняя направление своих мыслей и шагов,
пока я вконец не запыхался и не опустился на ступеньку передохнуть. Очки
натерли мне переносицу, и я, поколебавшись, снял их.
И тогда я увидел Свет.
В немом изумлении я стащил наушники.
И тогда я услышал Звук.
...И тогда я выплюнул сигарету и закричал...
...............

Критиковать умеют ВСЕ. Ты напиши сначала что-нибудь подобное.
На правах автора. Пожалуйста.

пИсатель! Будь осторрожен.
Начало: Лукьяненко + "Исполнитель желаний"
Концовка: Пошлый анекдот!
На правах критика. Спасибо!

- Зачем ты пришел?
- Потому что ты звал меня.
- Hо я не звал тебя.
- Hет, звал. Иногда, для того чтобы позвать меня, нет
необходимости произносить слова.
- Как это.
- Достаточно просто очень захотеть, и я приду.
- Да, я очень хотел, чтобы ты пришел.
- Вот видишь.
- Hо все равно, как ты узнал?
- Я почувствовал.
- Ты можешь чувствовать?
- Да, за бедностью формы зачастую скрывается кладезь содержания.
Вещи на самом деле не такие, какими мы их видим. Суть скрыта
внутри вещей, простым взглядом ее невозможно познать.
- Какие же они на самом деле?
- Этого не знает никто. Даже я.
- Как ты оказался здесь?
- Твое желание вело меня.
- Как это может быть?
- Желание это не просто чувство. Это сила. Это движущая сила
эволюции. Бывают такие моменты, когда она становится материальной.
- Ты можешь ощущать силу желания?
- Да, сила твоего желания была велика, и я пришел.
- Почему ты пришел?
- Чтобы сделать свое дело.
- А потом?
- А потом я уйду.
- Что же ты потребуешь в плату за то, что пришел?
- Мне не нужна плата за это.
- Ты отрицаешь понятие награды?
- Hет, каждый труд должен быть вознагражден. Это основополагающий
принцип.
- Принцип чего?
- Всего. Жизни. Смерти...
- Hо ты же сказал, что тебе не нужна плата.
- Мне не нужна плата, за то, что я пришел.
- За что же я должен наградить тебя?
- За то, что я сделаю.
- Что я могу дать тебе в обмен?
- Ты должен знать, что является платой.
- Этого будет достаточно?
- Да.
- Что же я получу?
- Ты получишь покой.
- Вечный покой?
- Hет. Вечного покоя не бывает. Здесь не бывает.
- Где же?
- Там, где даже я не властен. Там тебе поможет кто-нибудь другой.
Я могу сделать лишь то, зачем пришел.
- Я не видел подобных тебе уже много лет...
- Да. Мы приходим только тогда, когда мы нужны людям.
- А когда вы не нужны?
- Тогда нас нет. Мы не существуем. Для вас не существуем.
- Как ты нашел меня?
- Я говорил, твое желание вело меня.
- Я не верю тебе.
- Твоя женщина позвала меня.
- Что она сказала тебе?
- Что ты нуждаешься в помощи.
- И ты поверил ей?
- Да. Я знал это.
- Откуда.
- Те, кто живут вокруг тебя, сказали мне.
- Ты поверил им?
- Да. Я знаю, ты не сможешь без меня.
- А ты?
- Я смогу.
- Ты знаешь, кто я?
- Да.
- Как ты мог догадаться?
- По тому, как ты начал разговор. Ты философ.
- Да, я философ.
- A я сантехник. Hо почесать языком я тоже люблю. Где тут у вас сортир?
................