На днях в блогах наткнулся на просьбу о помощи легендарному петербургскому поэту Виктору Сосноре, у которого умерла жена.
Вот этот пост:
«Друзья! У поэта Виктора Сосноры несчастье. После болезни умерла его жена Нина, которая долгое время опекала самого Виктора Александровича. Все свои литературные премии Соснора тратил на ее лечение и сейчас нуждается в нашей помощи. Принимаются совершенно любые суммы. Деньги на похороны будут взяты в долг.»
Источник
К стыду своему признаюсь: для меня стало откровением, что сам Виктор Соснора еще жив. Несколько лет назад
Поэт этот из ныне живущих (а он, по всей видимости,
Виктор же Александрович Соснора не пропал, работал, слесарил или
Помню, как долго и трудно вгрызался в его книгу «Кристалл», не знаю, все ли понял и так ли, как надо, но многое оценил, хотя и не полюбил поэзию Сосноры, это точно. Это слишком для меня хорошо, слишком сделано, слишком каменно, кристально. Хотя и авангард, и футуризм со всякими инверсиями, но слишком совершенный
Мир Сосноры велик, глубок, культурен, эмоционален. Но я не верю, что мир Сосноры похож на нашу Вселенную. На мою не похож.
Однако, уважения этот поэт заслуживает безусловного (слышал, кстати, от многих влиятельных в литературе людей не местного, понятно, проживания, что Виктор Александрович, возможно, единственный достойный из русскоязычных писателей претендент на премию Шведской Академии имени… ну того мужика, который взрывчатку продавал по всему миру, а потом перед смертью совесть замучила… вылетела фамилия из головы.) А премий поменьше у Сосноры с добрый десяток.
Не знаю, стоит ли его укреплять материально, кому надо, сами разберетесь. Я ж в поддержку Виктора Александровича выставляю его стишок:
Виктор Соснора
***
Если белый, как лунь,
то бери черенок,
окуная в лохань,
я точу черный нож.
В кладовой на суку
есть запас у меня, —
положу и скую
из цыганки коня.
Карта вынута треф,
голенище войны,
по решению Трех
медь цыганской струны.
Всех, кто носит мундир,
стремя льёт по углу,
на цыганский манер
я найду и убью.
Буду всякую ночь
я стоять над страной,
выйдут вон, выбьют нож,
я зарежу струной.
Не за то, что у вас
ненавидят цыган,
а за то, что у вас
бубна нет и цимбал.
Стой с кнутом по степи,
мой цыганский патруль,
птицу черную сбить —
нет серебряных пуль!
Нет пчелиных свечей,
наших ласк огневых,
нет гортанных речей,
чернооких гнедых.
Медь натянет романс
у цыганской струны, —
нет за то что у вас
Андалузской луны!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Но покрыты золой
ноги, нож и стакан,
и сидит, сам не свой,
плачет старый цыган.
(из сборника «Куда пошел? И где окно?»)
Антон Нечаев, фото Vavilon.ru