Ребята зря вы напали на премию Золотое перо. Хорошая премия. Ахадов правильно гордится ею и Антон пусть гордится, рад за него, а особенно рад за нашего (железногорского) Сергея Проценко. Не знаю что имел в виду Анахорет написав: "О, боже мой! Как это всё печально: Такую хрень косячить, изначально! Зато узнал, доподлинно, теперь я, За что даются "золотые перья"! Конечно есть там, как в любом конкурсе, косяки и перегибы, а в целом очень хороший конкурс. А Анахорет хоть и не прав, но рифмовать здорово умеет.
спасибо за поздравление. насчет этой награды объяснюсь позже, что она чмошная (во многом) совершенно согласен. А какая не чмошная с другой стороны? Валентина, будут и еще двадцать два во второй части. Я уж прочитал всех, только когда выставлю остаточек не знаю пока.
Хм... ссылка не работает. Можно тогда вот так. Автор: Татьяна Редько Номинация Проза Прощай, одиночество… - Ухожу… - Уходишь? – зачем-то переспросил я. - Ухожу… Хлопнул дверью, словно облил холодной водой. Сижу в прихожей на крохотном табурете, вытянув ноги далеко вперед. Ушел. Сколько же глупостей я наделал… я знаю. Знаю точно. Что бы ни происходило со мной, во всем виноват только я сам. Что-то скрипнуло. Словно маньяк с чулком в руках, ко мне тихонько сзади подкралось Одиночество. Задушило. Захлестнуло. Нет, просто вернулось. Вернулось туда, где ему самое место: ко мне. Мягкими руками оно погладило меня по голове, прикоснулось к холодной коже, обернутой в тонкую рубашку. Где-то далеко, за неплотно закрытым окном играла музыка. Я слушал четкую, логичную, красивую последовательность нот, а Одиночество целовало меня в шею, выпивая кровь. Всю до капли. Выпивая и заменяя чем-то жидким, что холоднее льда. Как же давно оно ко мне не приходило… Я забыл про него, но теперь, когда это случилось, оно снова вернулось. Я знаю… наблюдая за тем, как я заново учился жить, Одиночество в предвкушении потирало свои ладони цвета ночного ветра, знало, что рано или поздно громко хлопнет дверь, и тогда оно вернется. Оно всегда возвращается. Но… мне так холодно… жидкий азот медленно течет по моим венам, превращая мое горящее сердце в айсберг. А я все сижу, вытянув ноги далеко вперед, на крохотном табурете. Я могу что-то изменить? Он ждет меня за дверью, которой так безапелляционно хлопнул. Он не ушел? - Ушел, - равнодушно шепчет Одиночество. – Теперь ты мой. Моя награда за ожидания… Медленно встаю, опрокидывая табурет. Я, черт побери, могу все изменить! - Проваливай! Слышишь? – крикнул я Одиночеству. Но оно только рассмеялось, поглаживая меня по плечам. Я в ярости распахнул дверь. Пустая лестничная клетка. Мигающая лампочка. Ушел… - Я же говорило, - насмешливо шепчет Одиночество. - К черту… убирайся… - воспротивился я. Одиночество вцепилось в меня, выпуская стальные когти, а внутри живая, горячая кровь боролась с жидким азотом за право обладания моим сердцем. Я бросился вниз по лестнице и наткнулся на него. Он сидел на ступеньке, задумчиво глядя куда-то. - Ты еще не ушел? –покорно поинтересовался я. Одиночество вскрикнуло от боли, ослабило хватку леденящих рук. Я чувствовал себя землей, из которой выдирают сорняк. Пусть сорняк, пусть паразит, но это часть земли, и ей больно и тоскливо с ним расставаться, ведь Одиночество пустило корни в мягкую плоть моего сердца. Прошла минута? Две? Целая вечность? Он решал, вернуться ли ко всему, что нас связывало – книгам, дружбе, проектам? Он решал, можно ли позволить себе оставить меня своим другом. Простить? - Не ушел и не уйду, - он встал. Где-то вопило, удаляясь, Одиночество. Я знал, оно придет когда-нибудь снова. В такой же день, когда решит доказать мне, как я не прав.
для anahoret Нечаеву дали за его работу в фонде, кстати, а не за стихи, стихов он не слал. А вообще, да, мутная премия, вот рассказик одного из победителей, гляньте, кому интересно http://www.zperorusi.ru/2009/pokavtnom.php это школьное сочинение, любая девочка в 17 лет в своём дневнике пишет такое. и это навскидку, уровень остальных победителей тоже заставляет грустно вздохнуть, такое впечатление, что читать полторы тыщи народу было лень и ткнули пальцем на то что покороче, а потом к ним добавили авторов из москвы и зарубежа, без которых видно никак нельзя - и всё, список готов... или я не знаю - просто отсутствие вкуса...
Это 20 авторов, а как же еще 20? И - да, моя лир. героиня страдает от разделенной любви) Было бы желание - повод найдется) Текст, который Вы процитировали - это как раз одна из попыток преодолеть эту истеричность и нервозность. Про провинциальность: большую часть жизни я прожила в Крыму. Предлагаю считать Крым провинцией России и забрать назад.
О, боже мой! Как это всё печально: Такую хрень косячить, изначально! Зато узнал, доподлинно, теперь я, За что даются "золотые перья"! По-моему, здесь видно без рентгена, Отсутствие писательского гена. А так же - поэтического слада. Ах, да! Оно Нечаеву - не надо!
(железногорского) Сергея Проценко.
Не знаю что имел в виду Анахорет написав:
"О, боже мой! Как это всё печально:
Такую хрень косячить, изначально!
Зато узнал, доподлинно, теперь я,
За что даются "золотые перья"!
Конечно есть там, как в любом конкурсе, косяки и перегибы, а в целом очень хороший конкурс.
А Анахорет хоть и не прав, но рифмовать здорово умеет.
Валентина, будут и еще двадцать два во второй части. Я уж прочитал всех, только когда выставлю остаточек не знаю пока.
какая пошлятина.
Можно тогда вот так.
Автор: Татьяна Редько
Номинация Проза
Прощай, одиночество…
- Ухожу…
- Уходишь? – зачем-то переспросил я.
- Ухожу…
Хлопнул дверью, словно облил холодной водой. Сижу в прихожей на крохотном табурете, вытянув ноги далеко вперед. Ушел. Сколько же глупостей я наделал… я знаю. Знаю точно. Что бы ни происходило со мной, во всем виноват только я сам.
Что-то скрипнуло. Словно маньяк с чулком в руках, ко мне тихонько сзади подкралось Одиночество. Задушило. Захлестнуло. Нет, просто вернулось. Вернулось туда, где ему самое место: ко мне.
Мягкими руками оно погладило меня по голове, прикоснулось к холодной коже, обернутой в тонкую рубашку.
Где-то далеко, за неплотно закрытым окном играла музыка. Я слушал четкую, логичную, красивую последовательность нот, а Одиночество целовало меня в шею, выпивая кровь. Всю до капли. Выпивая и заменяя чем-то жидким, что холоднее льда.
Как же давно оно ко мне не приходило… Я забыл про него, но теперь, когда это случилось, оно снова вернулось. Я знаю… наблюдая за тем, как я заново учился жить, Одиночество в предвкушении потирало свои ладони цвета ночного ветра, знало, что рано или поздно громко хлопнет дверь, и тогда оно вернется. Оно всегда возвращается.
Но… мне так холодно… жидкий азот медленно течет по моим венам, превращая мое горящее сердце в айсберг. А я все сижу, вытянув ноги далеко вперед, на крохотном табурете.
Я могу что-то изменить?
Он ждет меня за дверью, которой так безапелляционно хлопнул. Он не ушел?
- Ушел, - равнодушно шепчет Одиночество. – Теперь ты мой. Моя награда за ожидания…
Медленно встаю, опрокидывая табурет.
Я, черт побери, могу все изменить!
- Проваливай! Слышишь? – крикнул я Одиночеству.
Но оно только рассмеялось, поглаживая меня по плечам.
Я в ярости распахнул дверь. Пустая лестничная клетка. Мигающая лампочка. Ушел…
- Я же говорило, - насмешливо шепчет Одиночество.
- К черту… убирайся… - воспротивился я.
Одиночество вцепилось в меня, выпуская стальные когти, а внутри живая, горячая кровь боролась с жидким азотом за право обладания моим сердцем.
Я бросился вниз по лестнице и наткнулся на него. Он сидел на ступеньке, задумчиво глядя куда-то.
- Ты еще не ушел? –покорно поинтересовался я.
Одиночество вскрикнуло от боли, ослабило хватку леденящих рук. Я чувствовал себя землей, из которой выдирают сорняк. Пусть сорняк, пусть паразит, но это часть земли, и ей больно и тоскливо с ним расставаться, ведь Одиночество пустило корни в мягкую плоть моего сердца.
Прошла минута? Две? Целая вечность? Он решал, вернуться ли ко всему, что нас связывало – книгам, дружбе, проектам? Он решал, можно ли позволить себе оставить меня своим другом. Простить?
- Не ушел и не уйду, - он встал.
Где-то вопило, удаляясь, Одиночество. Я знал, оно придет когда-нибудь снова. В такой же день, когда решит доказать мне, как я не прав.
Нечаеву дали за его работу в фонде, кстати, а не за стихи, стихов он не слал. А вообще, да, мутная премия, вот рассказик одного из победителей, гляньте, кому интересно http://www.zperorusi.ru/2009/pokavtnom.php
это школьное сочинение, любая девочка в 17 лет в своём дневнике пишет такое. и это навскидку, уровень остальных победителей тоже заставляет грустно вздохнуть, такое впечатление, что читать полторы тыщи народу было лень и ткнули пальцем на то что покороче, а потом к ним добавили авторов из москвы и зарубежа, без которых видно никак нельзя - и всё, список готов... или я не знаю - просто отсутствие вкуса...
И - да, моя лир. героиня страдает от разделенной любви) Было бы желание - повод найдется)
Текст, который Вы процитировали - это как раз одна из попыток преодолеть эту истеричность и нервозность.
Про провинциальность: большую часть жизни я прожила в Крыму. Предлагаю считать Крым провинцией России и забрать назад.
Такую хрень косячить, изначально!
Зато узнал, доподлинно,
теперь я,
За что даются "золотые перья"!
По-моему, здесь видно без рентгена,
Отсутствие писательского гена.
А так же - поэтического слада.
Ах, да! Оно Нечаеву - не надо!
Также поздравляю с золотым пером в нашего Сергея Проценко!
а вообще, браво - на орехи всем досталось)