значит, шурик, посмотрел и я на твое «творчество». вот рассказ «Шнур» (http://newslab.ru/blog/286149). честно сказать, я его осилил до конца только сегодня (чтобы иметь, наконец, о тебе, как об авторе, представление). до этого начинал читать раза три — начинались рвотные позывы, и я переходил к другой теме. сегодня все же заставил себя дочитать. и, знаешь, лёха караулов оказался 100 % прав: ОНАЗМ. и я бы добавил: в самом ярком своем проявлении. блин, дядьке за 40, а он так и не научился писать, и доносить хоть какую-то мысль в своих рассказах! ЗАЧЕМ людям это читать, крикну вслед за лёхой? язык бездарен, сплошная вода, образов практически нет. страничка из дневника пожилого онаниста, я бы сказал. «задуматься не заставляет и не развлекает». за 40 лет-то мог бы уже найти и сюжеты позалихвастей. хотя, где тебе их искать — вечно сидишь дома и дрочишь. прекращай писать, право дело. как ты там однажды черканул? «кожа мед говно и пчелы»? вот такое твое бумагомарание и есть. потому что, если у меня и прослеживается личность (которую ты так ярко описал в своем посте), то у тебя совершенно нет. а значит и работа была проделана тобой зря.
Знаете, какое странное совпадение. Я сейчас читаю «траву забвения» Катаева. Он там до ужаса восхищается всякими цветочками, пепельницами, ремнями и пр. рухлядью. И постоянно подчёркивает в окружающих людях всякие недостатки, гадости, некрасивости. Постоянно оказывается, что он, молодой Катаев, лучше, благороднее, честнее окружающих. И вот у Чиркова в его текстах такой же фокус. Его герой несравнимо лучше окружающих, герой нормальный, а все вокруг психи. Герой так остро чувствует их уродство, что вынужден постоянно обезболивать себя бухлом. И после каждого текста вывод: ах, какой бедный, несчастный герой, как его жалко, как ему приходится трудно в этом ужасном мире. При этом герой совершенно пассивен. Он ничего не делает, чтобы доказать свою «хорошесть». И вызывает сочувствие к себе только манипуляторскими приёмами: вот посмотри, какой этот человек урод. Никто этого не замечает, только я замечаю, какой я несчастный, пойду выпью. Ещё особенность: другие персонажи, кроме главного героя, лишены у чиркова способности чувствовать, понимать. Это даже не люди в общем. Что опять же повод выдавить из читателя дополнительную дозу сочувствия одиночеству героя. Возникает вопрос: а сам то герой, он кому-то сочувствует? Он делает что-то хорошее другим? Или он только и делает что страдает, оттого пьёт, потом страдает вновь, потом снова пьёт. Герой каким-то образом развивается, движется куда-то? А, ну да, забыл. Про е*** ещё есть у героя Чиркова. Но е*** в данном случае – разновидность бухла. Герой Чиркова потенциальный пациент анонимных алкоголиков и анонимных сексоголиков одновременно, если бы у нас были такие общества. В общем, сплошь тавтология и плеоназм.
Первые два - просто хлам. Третье - посильнее, выглядит на фоне первых как скол керамики на одной коронке среди прочих "фальшивых зубов". Честно, но не красиво. Так и хочется сказать: "Молодой человек, а вам пора менять металлокерамику"
Мнение непоэта - а скажите нам, сколько процентов нынешних россиян-поэтов НЕ являются калькой на Пушкина, Есенина и иже с ними? Не больше процента, по-нашему.
первый стих - найдите хоть пару отличий с Буковски, второй сильно псевдозаумнопоэтично, третий скорее понравился - особенно метафора рифмы - фальшивые зубы, но вс же читается калькой с америкосов - уитмена,буковски.
чтива нет? вот, пожалуйста. три стихотворения Дени. оценивайте. "Случай, когда я отказался" как и большинство баб, эта тоже оказалась с закидонами — ее изношенная психика выдавала себя с головой. — эй, как дела, незнакомец? она шагнула навстречу мне. смотрю на вполне себе стройную девушку — блузка, джинсы, не уродливая мордашка. — привет, — говорю. она подошла немного ближе и сказала: — ох, какой у тебя! ты, случайно, не хочешь близости? я оглянулся. она продолжала: — извини, я приехала в ваш город попроведовать сестру, только освободилась. ага, ну, что тут скажешь? — интересно, чем я могу тебе помочь?, — вопрошаю я. — давно парня не было, понимаешь? может, по-быстрому? минет, жопа? ух, «минет, жопа»! туберкулез, сифилис? я закончил свои дела, развернулся и молча вышел, бросив ее там, где нашел — в привокзальном туалете, куда зашел по нужде. "Алкоголь и закат" 1. Она — алкоголь, а он — закат. 2. Она каждый день ждет встречи с ним, а он растворяет ее в размазанных кровоподтеках Солнца. 3. Особая жизнь, особые отношения, прячущиеся в подземельях рая. 4. У заката запах бочкового пива. 5. В багровых красках вечера нищий оборванец медитирует на набережной реки. 6. Что для него значит жизнь? 7. Образы в стихах сверкают, словно шляпки гвоздей в только что заколоченном гробу. 8. В закате тают, растворяются тени прохожих. 9. Алкоголь превращает всех девушек в Венер, одаренных цветом девственности. 10. К чему приведут отношения — Её и Его? 11. В девять часов вечера лавочки полны летними отдыхающими. 12. Алкоголь бордовым закатом льется в горла. 13. Легко разливается вино, купленное за чужие деньги. 14. Он — в природном волнении, она — вечный пульс веселья. 15. Оба — в хмельном вальсе скорой разлуки. 16. Раны. Безумие. 17. И вот — настало. 18. Закат восстал над горизонтом кровавым, пьяным, запятнанным спермой образом. 19. Загрустила музыкальная шкатулка сердец прохожих. 20. Она — алкоголь — воплем распятого Иисуса ревет на диск Солнца, медленно скрывающийся за горизонтом. 21. Кричит: — Я найду тебя на нежных губах рассвета! 22. Он ничего не ответил ей, почему исчезает и возвратится ли снова. 23. Ночь — мягкими шагами кошки по кровати — заполнила души отдыхающих. 24. Из разверстой могилы сна разит алкоголем. 25. Она — алкоголь — утром умирает на языках, употребивших ее, теплым вязаным свитером. 26. Умирает вслед за закатом. 27. И он, и она — сгорели. 28. Тишина ночи никогда не встретит шум дня. 29. Страница рвется пополам и крошится — врывающийся вечер молит об алкоголе. 30. Скоро закат. 31. Поднятый бокал говорит о том, что вновь пора на променад. 32. Он, закат, водопадами страстей, насыщает нас нектаром неба. 33. Она же — алкоголь — учит нашу жизнь минимизации сожалений. 34. Мир. "Раздача автографов" на очередном поэтическом вечере, семинаре, сборище — зовите это бескрылое действо, как хотите — я сидел и опять скучал, дожидаясь своей очереди выступления. как обычно, чтобы снять с себя пену волнения, я уже выпил бутылку свежего пива, и теперь насквозь видел стихи выступающих, слова в которых были так идеально подогнаны друг к другу, словно фальшивые зубы во вставной челюсти. но эффекта эта лощеность не производила: рифмы бессмысленным грузом занудства падали на окружающих, как чаинки, оседающие на дно чашки. я уже начал было потихоньку сходить с ума, как настала моя очередь лавой своей души извергаться на собравшихся, и я вновь поднялся на алтарь поэзии. закончив танцы с тиграми, я пошел к выходу. тем временем, атмосфера постепенно накалялась от разговоров, шипела, словно масло на сковородке — все обсуждали мои стихи, а я спокойно вышел наконец-то из этого помещения и направился в буфет — восстановить равновесие в космосе своего самочувствия. она обратилась ко мне на лестнице, оклеенная золотой и серебряной фольгой нимфа, кареглазая сексуальная галлюцинация, облаченная в плоть и кровь, слушавшая мое выступление, и теперь хотевшая автограф и сборник. не знаю, что такая вообще могла делать в этом поэтическом муравейнике, но факт был фактом. я пригласил ее к себе в гостиничный номер. как оказалось, в номере оставалось еще чуть-чуть вина, и я предложил ей выпить для поднятия духа. мы немного поболтали об искусстве, политике, пустоте жизни и пустоте смерти, она приближалась ко мне все ближе, разговоры становились все тише, и вот она, обнаженная реальность, голые факты и аргументы, нимфа, извивающаяся в моих объятиях, поэзия, приблизившая свое лицо вплотную к моему. мы перетекали друг в друга темпераментами, а город тем временем уже был залит чернотой ночи, такой же бесплодной и фригидной, как любовь по радио. ===== и, в конце концов, может выставим фото Дени 2010 года, а не 2006?
К, я писал про это у себя в жж. Выносить это сюда у меня бы не хватило подлости. И не ищите эту запись, я её скрыл, когда написал сюда первое сообщение про Чиркова. И кстати очень сожалею, что написал про это у себя в жж. Кстати, очень приятно, что вы читаете мой жж. Не ожидал. Зайдите как-нибудь, поздоровайтесь, буду вам рад.
1) Сева, я не Зольников (или кто там предлагал избить всех подряд?), копирайт у него не отбираю. 2) Судить будет Бог и районный суд. Уж точно не я. Хотя есть ещё, говорят, такая ерунда, совесть называется. Но её существование а) известно не доподлинно б) сторонники её существования утверждают, что она – нечто вроде трояна (комп.вируса), запущенного к нам Б.гом. 3) господа, это такая неприличная история, что мне рассказывать о ней стыдно. и всё гораздо серьёзней, чем вы думаете. по крайней мере с моей точки зрения. Сам Чирков-человек, насколько я знаю, этой историей гордится. Далее – см. п.2. 4) Ещё раз Чиркову всего наилучшего, искренне
Чирков не так давно отметился одной пакостью. Буду надеяться, это для него урок. Хотя он так ничего и не понял, хотя и раньше не стремился (из того, что я читал). Это я обращаюсь к персонажу – Чиркову, если не понятно. Здоровья Чиркову-человеку, ума.
посмотрел и я на твое «творчество». вот рассказ «Шнур» (http://newslab.ru/blog/286149). честно сказать, я его осилил до конца только сегодня (чтобы иметь, наконец, о тебе, как об авторе, представление). до этого начинал читать раза три — начинались рвотные позывы, и я переходил к другой теме. сегодня все же заставил себя дочитать. и, знаешь, лёха караулов оказался 100 % прав: ОНАЗМ. и я бы добавил: в самом ярком своем проявлении. блин, дядьке за 40, а он так и не научился писать, и доносить хоть какую-то мысль в своих рассказах! ЗАЧЕМ людям это читать, крикну вслед за лёхой? язык бездарен, сплошная вода, образов практически нет. страничка из дневника пожилого онаниста, я бы сказал. «задуматься не заставляет и не развлекает». за 40 лет-то мог бы уже найти и сюжеты позалихвастей. хотя, где тебе их искать — вечно сидишь дома и дрочишь. прекращай писать, право дело. как ты там однажды черканул? «кожа мед говно и пчелы»? вот такое твое бумагомарание и есть. потому что, если у меня и прослеживается личность (которую ты так ярко описал в своем посте), то у тебя совершенно нет. а значит и работа была проделана тобой зря.
И вот у Чиркова в его текстах такой же фокус. Его герой несравнимо лучше окружающих, герой нормальный, а все вокруг психи. Герой так остро чувствует их уродство, что вынужден постоянно обезболивать себя бухлом. И после каждого текста вывод: ах, какой бедный, несчастный герой, как его жалко, как ему приходится трудно в этом ужасном мире.
При этом герой совершенно пассивен. Он ничего не делает, чтобы доказать свою «хорошесть». И вызывает сочувствие к себе только манипуляторскими приёмами: вот посмотри, какой этот человек урод. Никто этого не замечает, только я замечаю, какой я несчастный, пойду выпью.
Ещё особенность: другие персонажи, кроме главного героя, лишены у чиркова способности чувствовать, понимать. Это даже не люди в общем. Что опять же повод выдавить из читателя дополнительную дозу сочувствия одиночеству героя.
Возникает вопрос: а сам то герой, он кому-то сочувствует? Он делает что-то хорошее другим? Или он только и делает что страдает, оттого пьёт, потом страдает вновь, потом снова пьёт. Герой каким-то образом развивается, движется куда-то?
А, ну да, забыл. Про е*** ещё есть у героя Чиркова. Но е*** в данном случае – разновидность бухла. Герой Чиркова потенциальный пациент анонимных алкоголиков и анонимных сексоголиков одновременно, если бы у нас были такие общества.
В общем, сплошь тавтология и плеоназм.
не в пятничное чтиво не планировал Деню. Вот выставлено уже, там другой автор. У нас вчера сервер не работал.
вот, пожалуйста. три стихотворения Дени. оценивайте.
"Случай, когда я отказался"
как и большинство баб,
эта тоже оказалась с закидонами —
ее изношенная психика
выдавала себя с головой.
— эй, как дела, незнакомец?
она шагнула
навстречу мне.
смотрю на вполне себе стройную девушку —
блузка, джинсы,
не уродливая мордашка.
— привет, — говорю.
она подошла немного ближе
и сказала:
— ох, какой у тебя!
ты, случайно, не хочешь близости?
я оглянулся.
она продолжала:
— извини, я приехала в ваш город
попроведовать сестру,
только освободилась.
ага,
ну,
что тут скажешь?
— интересно, чем я могу тебе помочь?,
— вопрошаю я.
— давно парня не было,
понимаешь?
может, по-быстрому? минет, жопа?
ух, «минет, жопа»!
туберкулез, сифилис?
я закончил свои дела,
развернулся и молча вышел,
бросив ее там,
где нашел —
в привокзальном туалете,
куда зашел
по нужде.
"Алкоголь и закат"
1. Она — алкоголь, а он — закат.
2. Она каждый день ждет встречи с ним,
а он растворяет ее
в размазанных кровоподтеках Солнца.
3. Особая жизнь,
особые отношения,
прячущиеся в подземельях рая.
4. У заката
запах бочкового пива.
5. В багровых красках вечера
нищий оборванец медитирует
на набережной реки.
6. Что для него значит жизнь?
7. Образы в стихах сверкают,
словно шляпки гвоздей
в только что заколоченном гробу.
8. В закате тают,
растворяются тени прохожих.
9. Алкоголь превращает всех девушек
в Венер,
одаренных цветом девственности.
10. К чему приведут отношения —
Её и Его?
11. В девять часов вечера
лавочки полны летними отдыхающими.
12. Алкоголь бордовым закатом льется в горла.
13. Легко разливается вино,
купленное за чужие деньги.
14. Он — в природном волнении,
она — вечный пульс веселья.
15. Оба — в хмельном вальсе
скорой разлуки.
16. Раны. Безумие.
17. И вот — настало.
18. Закат восстал над горизонтом
кровавым, пьяным, запятнанным спермой
образом.
19. Загрустила музыкальная шкатулка сердец
прохожих.
20. Она — алкоголь —
воплем распятого Иисуса
ревет
на диск Солнца,
медленно скрывающийся за горизонтом.
21. Кричит:
— Я найду тебя на нежных губах рассвета!
22. Он ничего не ответил ей,
почему исчезает
и возвратится ли снова.
23. Ночь —
мягкими шагами кошки по кровати —
заполнила души отдыхающих.
24. Из разверстой могилы сна
разит алкоголем.
25. Она — алкоголь —
утром умирает на языках,
употребивших ее,
теплым вязаным свитером.
26. Умирает вслед за закатом.
27. И он, и она — сгорели.
28. Тишина ночи никогда не встретит
шум дня.
29. Страница рвется пополам и крошится —
врывающийся вечер
молит об алкоголе.
30. Скоро закат.
31. Поднятый бокал говорит о том,
что вновь пора на променад.
32. Он, закат,
водопадами страстей,
насыщает нас нектаром неба.
33. Она же — алкоголь —
учит нашу жизнь
минимизации сожалений.
34. Мир.
"Раздача автографов"
на очередном поэтическом вечере, семинаре, сборище —
зовите это бескрылое действо, как хотите —
я сидел и опять
скучал, дожидаясь своей очереди
выступления. как обычно, чтобы снять с себя пену
волнения, я уже выпил бутылку свежего
пива, и теперь насквозь видел
стихи выступающих,
слова в которых были так
идеально
подогнаны друг к другу, словно фальшивые
зубы во вставной челюсти. но эффекта эта
лощеность не производила: рифмы бессмысленным
грузом занудства падали на окружающих, как чаинки,
оседающие на дно чашки. я уже
начал было потихоньку сходить с
ума, как настала моя очередь
лавой своей души
извергаться на собравшихся, и я
вновь поднялся на алтарь
поэзии.
закончив танцы с тиграми, я пошел к выходу. тем
временем, атмосфера
постепенно накалялась от
разговоров, шипела, словно
масло на сковородке — все обсуждали мои
стихи, а я спокойно вышел
наконец-то
из этого помещения и направился в
буфет — восстановить равновесие в космосе
своего самочувствия. она
обратилась ко мне на лестнице, оклеенная
золотой и серебряной фольгой нимфа,
кареглазая сексуальная галлюцинация,
облаченная в плоть и кровь, слушавшая мое
выступление, и теперь хотевшая
автограф и сборник. не знаю, что такая вообще
могла делать в этом поэтическом
муравейнике, но факт был фактом. я
пригласил ее к себе
в гостиничный номер.
как оказалось,
в номере оставалось еще чуть-чуть
вина,
и я предложил ей выпить для поднятия духа. мы
немного поболтали об искусстве, политике,
пустоте жизни и пустоте
смерти,
она приближалась ко мне все ближе, разговоры
становились все тише, и
вот она, обнаженная реальность, голые
факты и аргументы, нимфа, извивающаяся в моих
объятиях, поэзия, приблизившая свое лицо
вплотную
к моему. мы перетекали друг в друга
темпераментами,
а город
тем временем
уже был залит чернотой ночи, такой же
бесплодной и фригидной,
как любовь
по
радио.
=====
и, в конце концов, может выставим фото Дени 2010 года, а не 2006?
я писал про это у себя в жж. Выносить это сюда у меня бы не хватило подлости. И не ищите эту запись, я её скрыл, когда написал сюда первое сообщение про Чиркова. И кстати очень сожалею, что написал про это у себя в жж.
Кстати, очень приятно, что вы читаете мой жж. Не ожидал. Зайдите как-нибудь, поздоровайтесь, буду вам рад.
2) Судить будет Бог и районный суд. Уж точно не я. Хотя есть ещё, говорят, такая ерунда, совесть называется. Но её существование а) известно не доподлинно б) сторонники её существования утверждают, что она – нечто вроде трояна (комп.вируса), запущенного к нам Б.гом.
3) господа, это такая неприличная история, что мне рассказывать о ней стыдно. и всё гораздо серьёзней, чем вы думаете. по крайней мере с моей точки зрения. Сам Чирков-человек, насколько я знаю, этой историей гордится. Далее – см. п.2.
4) Ещё раз Чиркову всего наилучшего, искренне
Здоровья Чиркову-человеку, ума.
честь поэзии он отстоял... лол на палочке.